L'hiver

C'est l'hiver sans parfum ni chants... 
Dans le pré, les brins de verdure 
Percent de leurs jets fléchissants 
La neige étincelante et dure.

Quelques buissons gardent encor 
Des feuilles jaunes et cassantes 
Que le vent âpre et rude mord 
Comme font les chèvres grimpantes.

Et les arbres silencieux 
Que toute cette neige isole 
Ont cessé de se faire entre eux 
Leurs confidences bénévoles...
(...) Anna de Noailles (L'hiver)